Изрядно, господин де Ротонди!
Что ж, станем о погоде говорить!

Вот, из старого, и тоже о ветре:

             ***
Над нивой ветер тихо веет,
И он морскую морщит гладь;
Кто укротить его сумеет –
Велите ветру перестать!

Кружится вихрь, слепой и ярый,
Грозой пугая бедный люд,
Опять же страшный мор недаром
Везде поветрием зовут!

Летят стихи по воле музы,
Её дыханьем рождены,
И с ветру лезет на нос пузо
Чужой, но ветреной, жены.

Бриз легкий паруса целует, ‒
Оставь, рыбак, свое весло!
Бывает, дивный флюс надует –
Так тоже ветром нанесло!

Вчера – богач, сегодня – нищий,
Средь хижин, иль среди палат,
Когда в кармане ветер свищет,
То будешь черствой корке рад.

Кого за мудрость почитают,
Те, без сомненья, признают,
Что слов на ветер не бросают,
И против ветра не плюют.

И трус в бою, утратив волю, ‒
Где страх живет, там чести нет –
Бежит… Ищите ветра в поле!
Да где ж искать, пропал и след!

Брехни иные не выносят,
И о болтливых говорят:
«Собака лает – ветер носит!»
Но чем же ветер виноват?

Что ни возьми ‒ первопричиной
Всему лишь ветер! Но вполне
Я верю присказке старинной:
Беда, коль ветер – в голове!

Ветер,

Коль ветер в голове свистит -
То это впрямь беда...
Евреи мудрецов своих
Зовут порой "балда".

Балда готов пересказать
Всего за пять минут
И Тору*, и пророков вам
И целиком Талмуд!

Витает в высших сферах он,
Лишён мирских забот.
Едва из дома выйдет вон -
Под лошадь попадёт!

Глаза уставив в потолок,
От мира отрешен:
Пусть вор срезает кошелёк -
Что деньги? Прах и тлен!

Навыворот надет камзол -
Оборваны крючки -
И вечно забывает он
То шляпу, то очки!

Прольёт на платье гостю суп
И вазу разобьёт...
Нет, нет, Балда совсем не глуп -
Он просто идиот!

Коль ветер в голове свистит -
То это впрямь беда!
Евреи мудрецов своих
Зовут порой "балда"...

Если верить народной этимологии - слово "балда" произошло от древнееврейского "ба́аль да́ат" - "мудрец"

Отредактировано Rotondis (2018-10-10 00:02:38)

Господину де Ротонди
***
Чеккино, Вам мое почтенье!
Ловлю Ваш стих, окно открыв,
В нем юмор есть и вдохновенье,
И ветра свежего порыв!

Не ветер в ладонях, не снасть, не песок, не кинжал -
забытые письма. Бумага желта и измята.
Кто шел - не дошел, кто бежал сюда - не добежал,
и Время - курьер, никогда не летящий обратно.

Не старость на пальцах, не пепел сгоревшей весны - 
Чернильные пятна, пропахшие перечной мятой.
Ах, Господи... Знаешь, верни мне те самые сны,
в которых рассвет неприлично сливался с закатом

В поспешности ранней и жадности первых измен,
где кровь на губах была первой приметой победы,
где не было стен. Помнишь, Господи, не было стен?
Где ночь измерялась тем, сколько еще до рассвета...

Госпоже де Мондиссье

***
Задел? Пардон! И Вы задели,
Но с дамой враждовать  - о, нет!
Бывает, шпилькой, в самом деле,
Сражают нас, как на дуэли!
Я промолчу – вот мой ответ,
И вместе с ним пошлю сонет.

Господину де Ротонди

Балда 2.0

***
Собранье мудрых, я искал,
Но так и не нашел,
Балды известный феномен
Откуда быть пошел?

Один, вот точно – идиот,
Рассеянный ходил,
Он на Бассейной от меня
За полквартала жил!

Другой был просто обалдуй,
Наукой обуян,
Ошибкой землю обогнул,
На яхту сев «Дункан».

Я о подобных чудаках
Наслышан с давних пор!
Собранье мудрых, снизойди
И загляни в фольклор.

Вот парень птицу-жар ловил,
Устроил кавардак,
Он, положительно, балда,
Хоть звать Иван-дурак!

Другой вобще царевич был:
Пусть знатен и богат,
Но это, истинно, балда –
На жабе он женат!

Болото отряхнув с сапог,
Я в Персию иду,
Там, где добро хранит Сезам,
Я отыщу балду.

Хотя всю ночь Али-баба
Домой мешки таскал,
Сей непрактичный обормот
Все золото раздал!

Да что там золото, оно
Не более, чем прах!
Как драгоценность, мы храним
Балду в своих рядах!

Собранье мудрых, не спеши
Присвоить эту честь,
Ведь "ба́аль да́ат" без числа
Во всех народах есть!

Госпоже де Мондиссье
           
Чего, Луиза, Вы хотите –
Меня побить, со мной играть?
Прошу, загадку разрешите:
Дружить и тут же враждовать?
Иль плакать, на плечо склонившись,
О том, что умерло, не сбывшись?
Иль острой шпилькой напугать?

Увы, я Ваших слез не стою!
Пусть даже нам не по пути,
Скажите, не кривя душою:
А Вы хотите ли уйти?

P.S. Пока в раздумье Вы, мой свет,
Вот тут Вас ждёт еще сонет.

Сонет

Ваш слог прекрасен, с каждым словом
Он расцветает - как рассвет!
Кто мог бы с Вами быть суровым?
Один лишь тот, кто сам поэт!

А я, я даже не девица,
Куда уж мне сонет писать?
Пытаться с мастером сравниться -
Что выше головы скакать!

Не поддаются мне катрены,
Не лезет мысль моя в терцет,
Но все ж я не сойду со сцены
И тоже напишу сонет!

Осталось сочинить две строчки,
Чтоб, наконец, дойти до точки!

Подпись автора

Мужик тугим узлом совьется,
но, если пламя в нем клокочет –
всегда от женщины добьется
того, что женщина захочет.

***
Поцелуй мимолетный, ладони касанье – ожог,
Взлет и пропасть, смятенье и шепот, безумье, сплетенье…
Весь в росе майский сад, близок день, соловей изнемог – 
Не иначе, любовь, это крови по жилам круженье!

Не сгорело, не гаснет, пусть буйство весны улеглось,
Сердце сердцу – алтарь, и бессчетны даров приношенья,
Ровно светит лампада. Блаженны, кому довелось
Знать такую любовь – преклонение, веру, служенье!

Губы – в кровь, но, увы, искушения не превозмочь!
Жар в груди, ожиданье и боль, и восторг исступленья –
Как летучим огнем, вдохновеньем исполнится ночь…
Это тоже любовь, только в высшем своем проявленьи.